Un monde en pièces
— Pardon. / — Pardon. Je ne suis pas d’ici. / — D’où venez-vous ? / — Je ne sais plus vraiment ces temps. / — Pardon. J’ai de la cendre dans la bouche. / — Je comprends. C’est à cause de moi. / — C’est vous. Et c’est la poursuite du vent. / — J’ai remarqué sur mon chemin que mon chemin était de cendre. Je n’arrivais plus à dire. Si ma fuite en était la cause ou l’effet. Alors je ne disais plus. / — Il y avait de la cendre avant votre arrivée. Avant que vous ne disiez la cendre. Malgré les croyances. La cendre ne se multiplie pas. Mais se divise par elle-même. Par le zéro d’elle-même. On peut s’y tenir quelques instants. Parfois quelques siècles. Mais on finit toujours par la laisser habiter en nous. / — Je ne resterai pas longtemps. Comme vous je poursuis. Le vent. La cendre aussi maintenant. Mais en sens inverse. Paraît-il que la cendre ne supporte pas ce qui lui est étranger. Tout comme le vent. Alors […]
